Грустно...

Жизнь проходит мимо, грустно... Грустно от сознания собственной беспомощности изменить хоть что-то в этой трижды никому не нужной жизни. Всё что мы делаем ни к чему не приводит, всё что происходит имеет свой конец. Мы всегда сами ломаем всё хорошее, отказываемся от него, боимся его. Вечность состоит из сожалений о прошедшем... Мы сами создаём себе проблемы, сами строим стены перед тем, к чему стремимся из принципов и иллюзий. Некоторые отказываються от жалости, от того, что чувствуют, от сожалений, называя всё это животными инстинктами. Может быть они правы. Может быть люди напрастно терзают себя всяким бредом. Кто знает...

Иногда хочется выть... Иногда хочется плакать, осознавая всю тяжесть, придавившую тебя к земле, старающуюся расплющить, не дать поднятся. В минуты раздумий о том, чего не вернуть жизнь становиться чем-то вроде тюрьмы. Мы все узники своего существования. Жизнь - это ссылка, концлагерь. Самоубийство - побег. Смерть - выход.

Почему люди боятся смерти? Кому нужно было, чтобы люди боялись смерти? А ведь не просто боятся - боятся больше всего! Но почему?! Неужели так велик страх неизвестного? Я не раз стоял на краю крыши, резал вены... не так всё это просто... Не так просто сделать тот один, всего один шаг к свободе. Не так просто не испугаться и не отступить. Пожалуй рабство заложено в самой сути человека. Подчинение кому-то... И человек сам придумает себе того, кому подчиняться.

Зачем всё это? Зачем всё, что мы делаем? Мы стараемся чего-то добиться, лезем вверх, стремимся к чему-то - зачем, если всё это закончится, если всё равно мы будем остановлены. Слишком много вопросов и слишклм мало ответов. Но даже те очевидные ответы, которые нельзя не заметить, мы стараемся пропустить, затмить, забыть, непонимать. Всё равно мы умрём!

Разговор с бумагой (хотя это даже не бумага...) это пожалуй самый откровенный разговор. Даже откровеннее, чем с самим собой, потомучто даже себе мы врём.

Мрак... грязь... обман...